Au bistrot

L'air de « L'Ancre Rouillée » était lourd, un mélange de bière éventée, de fumée de cigarette qui s'accrochait obstinément aux banquettes usées malgré l'interdiction officielle de fumer, et du voile graisseux qui s'échappait de la cuisine. Les lampes du plafond – des ampoules jaunâtres dont la moitié clignotait – jetaient une lumière trouble sur les tables poisseuses qui n'avaient pas été changées depuis des décennies. Aux murs étaient accrochées des photos jaunies d'habitués depuis longtemps morts ou partis, et quelques reproductions bon marché de motifs portuaires dont les couleurs avaient viré à un brun sale. Tu entres dans le bistrot et tu regardes autour de toi. Une serveuse s'approche de toi et demande : Salut, je peux t'aider ?